Theatrical Black - Izao's Requiem

Rokuhara Izao

« Maman n’est pas folle. Tu le sais, pas vrai ? Maman  aime juste Papa. »
Il la regardait en silence brosser ses longs cheveux noirs. Assise devant son miroir, il ne parvenait à distinguer son visage.
« Mais Papa ne comprend pas. »
Elle se retourna pour le regarder. Lui arqua les sourcils alors qu’il vit une larme glisser sur sa joue. Sa mère avait toujours été fragile. Son père, le médecin et les domestiques le disaient souvent, pensant qu’il n’écoutait pas. Il écoutait pourtant beaucoup, du haut de ses huit ans. Et même s’il ne parvenait pas à tout interpréter, il était capable de dire que quelque chose n’allait pas. Il le lisait dans ses yeux obscurs, l’entendait dans le ton de sa voix, étrangement calme. Sec.
Elle s’approcha finalement de lui, tendit la main pour venir caresser sa joue d’enfant. Il ne bougea pas, se contentant de lui rendre le regard qu’elle posait sur lui. C’était étrange. Effrayant.
« C’est pourquoi je dois lui faire comprendre. Tu es d’accord, n’est-ce pas ? »
Il ne répondit pas. Elle fit remonter sa main jusqu’à ses cheveux dont elle lissa quelques mèches.
« Et tu vas aider Maman, Izao. Parce que tu es un gentil garçon. »
Elle alla fermer à clé la porte de sa chambre, sortit une boîte de sa penderie avant de revenir vers lui. Elle l’embrassa une dernière fois sur le front avant d’ouvrir l’étrange coffret.

« On ne se rend compte de l’importance d’une chose qu’une fois qu’on l’a perdu à jamais. »





L’affaire avait fait grand bruit. La femme d’un politicien se suicide par overdose, essayant d’entraîner leur enfant avec elle. On racontait que son mari avait demandé le divorce, réalisant la folie de son épouse et le danger qu’elle représentait pour leur garçon. Sombre histoire ; on avait essayé de la faire taire le plus vite possible, à l’aide de pots-de-vin et chantage. Et si Mme Rokuhara avait trouvé la mort, le fils l’avait échappé belle. Mais au prix de quels efforts...
Izao aurait dû y rester. La forte quantité d’opiacé dans son organisme était bien plus que létale. Son cœur avait lâché dans l’ambulance, avant d’être réanimé quelques secondes plus tard ; de trop longues secondes. Son père avait fait des pieds et des mains pour le sauver, convoquant les meilleurs spécialistes. Il était resté dans le coma pendant plusieurs semaines, interminables.

A son réveil, les médecins avaient été catégoriques : il y aurait des conséquences. Evidemment qu’il y aurait des conséquences ; mentales, en premier lieu. Mais cette histoire devait être enterrée, la page retournée. Son père décida de bannir l’existence de son ancienne femme des mémoires, interdire jusqu’à prononcer son nom devant lui ou bien encore son fils.

Mais Izao n’oubliait pas. Il ne pouvait pas. Les images restaient, incrustées dans son crâne, dans son corps. Les sensations, les souvenirs ; douloureux. Il s’était mis à nourrir une instabilité sans égale ; une obsession. Adolescent à peine, il vouait une fascination pour les figures de mort, l’esthétisme de la violence. Dans ses moments de doutes, dans ses moments de colère, de désespoir, il lui arrivait de perdre le contrôle. Quelque chose de bestial criait. Quelque chose de fou. De désespéré. Et plus il grandissait, plus son père voyait apparaître la silhouette de la femme qui l’avait mis au monde. Mais le plus facile, le plus « digne », était de nier. Renier. Izao devait être quelqu’un de fort ; des épaules solides, la tête froide. Un héritier digne de leur famille. Et non de celle qui l’avait mis au monde.

Quelle erreur.

Izao ne devenait pas l’homme attendu. Les années avaient beau passer, sa nature caractérielle, fracturée, revenait au galop. Les traumatismes accumulés avaient semblé le tordre. Et il était trop tard pour en venir à bout. Problèmes de comportement et de violence venaient s’ajouter à sa déchéance scolaire. La seule chose qu’il semblait attiser sa passion, lorsqu’il ne s’adonnait pas à tout ce qui était susceptible de le faire sombrer davantage, se résumait à gratter sa guitare, libérer toute son énergie négative. Corruptive.

Ses troubles comportementaux l’avaient poussé à la porte de toutes les meilleures écoles. Ses antécédents, au plus grand dam de son père, le suivaient : on ne voulait pas de lui dans ce monde-ci. Ce dernier, s’étant fatigué à employer force et menaces, avait finalement renoncé. Et, plutôt que de prendre le problème à bras le corps, on l’avait éloigné. Caché. Comme une chose à oublier, à mettre au placard pour ne plus jamais en entendre parler. Faire comme si elle n’avait jamais existé.
Il avait renoncé à faire son éducation afin de lui assurer une place en politique. Prétextant que vivre seul lui ferait du bien, on l’avait invité à quitter la demeure familiale pour s’installer dans une université, qui, par miracle, voulait encore de lui. Compte bancaire plus rempli qu’il ne le fallait, on avait sagement suggéré qu’il ne recontacte la moindre personne que le plus tard possible. Les affaires de son père marchaient étrangement mieux lorsqu’il n’était pas là pour semer la pagaille dans la presse à scandales.
Lui, en souriait ironiquement. Ici ou ailleurs, cela ne changeait rien.
On le haïssait. Le haïrait. Encore plus. Tout comme lui le faisait.

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Camille, de si grandes choses en perspective  

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izao a écrit:

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