lost stars (yasuo)

07 JAN. Envol de notes et de lettres mélancoliques ; les touches monochromes égrainent timidement les accords de l'intro. Un battement de cœur et la guitare succède au piano, perce l'atmosphère pour hurler sa mélancolie à pleines cordes, rythmée par les percussions sourdes de la batterie. Tout un univers décliné entre les embouts minables d'écouteurs cheap. Au-delà, le crachin persistant s'intensifie, et comme pour répondre aux lyrics, c'est soudain le fracas d'une pluie torrentielle qui heurte le pavé, baigne l'instant d'une atmosphère poignante.

Kaori rabat sa frange en arrière en un mécanisme vain, dénudant sont front quelques secondes à peine avant que les mèches roses ne reprennent leurs droits. Dos chargé d'un sac, une main calée sur l'anse d'un second, elle texte quelques commentaires de son pouce libre. La magie s'étiole entre suggestions d'harmonies et de placements de mots, désaccords et compromis ; parce qu'elle est comme ça, Kao : entière et raw et seulement guidée par les émotions quand elle écrit, perfectionniste dans l'âme du son plutôt qu'attachée à la technique. Et tout ça — les modifs, les revendications, les soucis du business la laissent froide et agacée. Fucking fine, elle lâche d'un ton plus détaché qu'autre chose, You've bought it, you own it. Do whatever the hell you want with it, I'm out. L'appel est conclu sur un coup de tête et la voilà libre à nouveau. Yens versés sur son compte, elle se sent refaite et ravale l'amertume qui lui ronge inévitablement les entrailles lorsqu'elle cède à la nécessité d'user de ses contacts pour vendre des paroles, des bouts d'âme, pour gratter de quoi enchaîner les jours suivants. Il lui faut un boulot. Sur son portable s'accumulent les pages internet répertoriant de petites annonces qu'elle écume depuis qu'elle a foutu en l'air son dernier plan. Et moitié détrempé moitié rentré dans son sac à dos chargé, un journal enroulé serré poppe à travers la fermeture éclair juste assez ouverte pour convenir à son diamètre, dénonçant tout autant de recherches et d'offres entourées de rouge, tentées, barrées. La pluie glaciale alourdit ses fringues, les lui colle à la peau par-dessous son blouson, et elle frissonne de délice plutôt que de froid, étrangement confortable dans une précarité teintée d'adrénaline. Étrangement soulagée par chaque bout d'aventure qui nourrit ses rêves et son imagination, l'obligeant à déployer inventivité et audace pour s'assurer un toit en vue des prochaines nuit.

Elle est comme ça, Kao, allergique aux certitudes, à la prudence, à la routine. A ses tympans se répercute un nouveau cri arraché aux cordes, suivi d’un entracte musical, d’une nouvelle émergence du piano, et enfin du retour du chanteur sur une note d’espoir que la guitare étouffe. Le dernier couplet qui s’élève est une supplique déchirante. Everything we've ever known's here, why must it drift away and die? I'll never find anyone to replace you. Elle fredonne sans y songer les paroles piochées à même ses pensées des mois auparavant et jetées sur un contrat en échange de billets. Les mots se noient dans la masse compacte et mouvante faisant trembler de ses pas le passage clouté de l'immense carrefour de Shibuya. Dans ce décor teinté de néons, d'insouciance et des lueurs des écrans géants bardés de tubes et de pub, elle se fond sans peine dans tout ce que les japonais ont de coloré et de déjanté, mais sa persistance à garder le nez levé pour voir bourdonner de vie ce quartier encore plus lumineux de nuit que de jour trahit son véritable statut de touriste. Elle a le pas sûr, pourtant, tandis qu'elle sillonne les rues, s'invite dans un immeuble à la suite d'un locataire, et pose brièvement son fardeau le temps d'une montée en ascenseur. Elle est comme ça, Kao, avide de liberté jusqu'à ce que tout se crashe, et que ses négligences retombent lourdement sur les épaules de quelqu'un d'autre. En l'occurrence, une vieille connaissance, un comparse, une silhouette d'antan.

Ils avaient quoi, treize, quatorze piges à tout casser, à l'époque des tags et de la casse et de l'hilarité partagée sous un ciel trop pollué pour laisser percevoir ses étoiles ? Ça semble remonter à une éternité, un peu comme tout ce qu'elle a laissé ici en partant et a prétendu oublier, parce que recommencer à zéro faisait moins mal que s'accrocher au passé. Elle est comme ça, Kao : passe les portes trop aisément, tant pour partir que pour revenir, sans prévenir. Et malgré elle, elle se ronge la lippe et un peu les sangs, se demande vaguement ce qui l'attend ; si Yasuo, avec son goût pour les emmerdes, est encore en un seul morceau. Oh putain, t'es encore vivant, j'étais pas sûre, elle s'étonne quand les quelques coups frappés à la porte lui valent de se retrouver nez à nez avec le concerné. Ses commissures s'étirent en un demi-sourire et ses yeux pétillent, étonnement amusé, joie de le retrouver aussi peut-être. Sûrement. Assurément. C'est cool. S'appuie contre le chambranle de la porte, de la tête et d'une épaule, pour battre des cils par-dessous sa frange, lèvres plissées en une moue boudeuse. Elle est crevée, est venue dans l'espoir de trouver un endroit où crécher et pourtant, ce qui lui vient, c'est : On sort ? J'ai grave faim. Kao, la meuf qui commande toujours dix kilos de bouffe pour finalement avaler trois frites aussi larges qu'elle. Même que j'paye, deal ? Mais je veux bien poser mes affaires avant, parce que ça fait lourd quand même. Enfin, si tu proposes.